Дневник

Капустка

Однажды моя мама приготовила салат из свежей капусты с крошеной зеленью. Я сел обедать. Мне было лет 14 или 15. Любил супы и мясо во всех видах, особенно мамины котлеты. Капуста, приправленная растительным маслом, осталась на большой тарелке. Мама, ни слова не говоря, приготовилась столкнуть салат ножом в мусорное ведро.

«Мам, что ты делаешь?»

«Да вот выбрасываю твою капустьку-шмапустьку».

Мне стало ужасно жаль «капустку». Был бы моложе, заплакал бы.

«Мам, да что ты, не надо. Чего-то захотелось ещё салата, я доем».

И доел. Почему-то этот момент запомнился на всю жизнь. Я рос чувствительным мальчиком. Вырос не совсем добрым, или добрым иногда. Такие свойства часто произрастают из сентиментальности… Мне часто приходится делать выбор. Это порождает нерешительность. Ну и ладно. Ведь иногда получается правильно.

Мама рассказывала свой сон: «Как будто все сидят перед телевизором – папа, вы с Антоном… Показывают программу про цирк. Там клоуны делают кульбиты, скачут, смеются, приближаются – и вдруг начинают выпрыгивать с экрана на кухню. Я понимаю, что это нечистая сила, что они принесут вам вред. И начинаю крестить их. Клоуны пятятся, запрыгивают обратно, и телевизор сам собой выключается, только в центре экрана загорается и гаснет белая точка. А вы сидите за столом, и будто ничего не заметили».

Ах, мамочка, долго ты нас берегла от всех напастей… И вот уж я самый крайний в семье; смогу ли догадаться, что делать.