Дневник

Рассказы мамы

Моя мама обладала необыкновенным даром замечать и рассказывать. Её брат, дядя Витя, тоже. Это от деда Феди… семейное, «каманинское».

В сентябре 77 года мама поехала с коляской, в которой спала Маша, в «красные дома» купить продуктов, какие подвернутся. Тогда так делали. На улице торговал персиками слегка пьяный продавец. У него на кепке лежал накрахмаленный неразвернутый колпак для соблюдения правил торговли. Увидев маму, он сказал:

«Мамаше без очереди!»

Очередь не нашлась, что возразить.

«Я не мама, я бабушка».

«Не надо так шутить…»

Продавец точными медленными движениями, которые иногда вырабатываются у пьющих, набрал лучших персиков, взвесил, получил деньги. И сказал, несколько удерживая гласные:

«Блгодарим за покупку».

Уже во времена перестройки мама покупала фрукты на улице у частной торговки, восточной женщины средних лет. В разговоре несколько раз, к месту, произнесла «Я вам очень признательна» и «спасибо». Меру во всем мама знала очень точно. Сзади подошла какая-то недовольная старушка.

«Ишь, признательна она. Этой спекулянтке черножопой, за свои же кровные».

На что восточная женщина негромко сказала, обращаясь к старушке:

«Вы не обижайтесь на неё... это воспитание такое…»

Эти истории, принесенные с рынка, с улицы, украшали нашу жизнь и превращались в домашние цитаты. Жизнь, советская ли, постсоветская или совсем другая – не серая и не радужная, она безвидна и пуста, пока о ней не расскажут как следует.